Gavroche again (Lundi 12 juin 2006)

La deuxième semaine est toujours très dure, comme le sport.
Le stress n'est pas vraiment présent, je n'ai plus cette impression de devoir prouver quelque chose, je n'ai plus l'avenir d'une vingtaine de bambins entre mes mains, juste des tâches à accomplir pour la journée. Sans doute pas le plus excitant des boulots, mais de quoi nourrir son homme en atttendant mieux. Et puis travailler avec une des plus grandes toques du monde, dont le restaurant est classé dans les trente plus importants de la planète, je ne vais pas faire la « fine bouche ».
Même si ce n'est que dix jours à l'essai (payés quand même), on ne s'emballe pas. Pour la suite, ...

Par contre, ce qui m'étonne véritablement, c'est l'ambiance.
Les premiers jours, je me demandais si c'était une semaine particulièrement tendue à cause du monde, parce qu'il fait chaud, parce qu'il y a des nouveaux à qui ils doivent « tout » apprendre, ...
Mais en fait, pas du tout! Le moyen de communication est assez violent. Les injures, (le fucking » a fort la cote, par ici), les critiques, les reproches continuels sur un ton méprisant sont fréquents, surtout de la part du « manager », cet espèce d'Italo mafioso, avec son costard trois épingles, qui débarque dans la cuisine pour vous sortir un « move on, move your ass », du plus bel effet.
Je suis relativement épargné. Je crois que le fait d'être un des plus âgés joue en ma faveur. Je crois aussi que que mon expérience au travail est remarquée, au regard de jeunes étudiants encore aux études. Aucune gloriole pour ma part, disons que ça force un peu le respect. C'est déjà ça. Puis, je sens que le chef Michel Roux m'apprécie. Pour lui aussi, travailler avec un gars plus de sa génération le satisfait, je crois.

Je me vois tout de même contraint de remettre l'un ou l'autre à sa place quand une crise passagère leur vient soudainement.
Les maîtres d'hôtel aiment montrer leur suprématie. De temps à autre, ils vous envoient une phrase assassine. Ils ont un certain plaisir à rabaisser soit les serveurs, soit les « roomers ». Mais ils sont tombés à mauvaise école avec moi.
Dernière en date, la coutellerie. On doit frotter avec un torchon (un essuie, pour les Belges) les divers couverts: fourchettes à quatre dents, à trois dents, grands, petits, moyens, avec inscription gavroche, fourchettes du personnel, et ainsi de suite pour les couteaux et les cuillers.
J'ai la malencontreuse idée de me tromper pour une fourchette et de le placer dans le mauvais compartiment.
« Mais qu'est-ce que tu fous? C'est pas ça, tu vois pas ?? », me lance-t-il d'un ton agressif.
« Non, je vois pas. Je suis là depuis quatre jours, toi depuis quatre mois. Tu le dirais de façon plus aimable, je comprendrais beaucoup mieux. »
« ... »

Il reste le mafioso à mettre au pas. Faut se méfier des malades qui ont tendance à l'autoritarisme. J'en sais quelque chose, je reviens des USA... Mais c'est une autre paire de manches, car la mauvaise foi qui s'ajoute au mépris, doublé de sa position de « Mussolini omnipotent », n'est pas une mince affaire.